Y ella se fue en el tren.

Le gustaba esperarla en la estación Exposiciones para tener compañía en el bus, pues el frío y el desasosiego disfrazado de naciente smog, le hacía mal, entonces quería tener algo de calidez y alegría para contrarrestar los devastadores efectos mañaneros. No la esperaba a ella precisamente. Esperaba el calor de una presencia, de un beso en la mejilla a las 5 y 45 de la mañana, y esperaba la entretención de sus elocuentes palabras que le hablaban de Borges, de la vieja estación que puede verse desde la nueva estación del metro de Bello, la cual la atormentaba, pues le parecía que lloraba al ver pasar esos trenes blancos y carentes de humo que ya no pueden llegar hasta Puerto Berrío. Sólo hasta Itagüí. Ella se quedaba esperando que llegara el tren proveniente de Itagüí para esconderse y luego, fallidamente, parecer sorprendida de la coincidencia casi diaria de encontrárselo en la fila para abordar el tortuososo y mal ponderado circular coonatra. De encontrárselo a él, a la primera persona que no se había reído de su sueño de irse en un tren de carbón hacia una tierra donde el viento sopla, y la gente que lee libros es valorada. Mientras están juntos, ella le habla de cosas importantes, de cosas que no existen o que existieron hace mucho. Se encontraban todos los días entre la multitud que camina apurada y hace mucha bulla, pero que en los ojos se les nota que darían la vida por haberse quedado en sus camas, con sus amantes, o hasta con sus soledades envueltas en cualquier cobija. Era la rutina normal, se sentaban 2 bancas antes de la puerta de atrás, ella siempre en la ventana, y luego de 10 o 15 minutos de viaje se bajaban ambos y caminaban sonriendo hasta la Universidad Pontificia Bolivariana que queda por ahí cerca. Ella, de 19 años estudiaba filosofía y se pasaba el día soñando despierta con trenes, y carrileras hacia rumbos desconocidos. El, de 20 años, era un joven normal estudiante de Ingeniería Eléctrica, que se pasaba el día entre números y risas de sus amigos, porque había conocido a una loca que hablaba de trenes, y de Borges. A el no le importaba, porque aunque aceptaba que su compañera matutina se salía de lo que sus frívolos amigos podían denominar normal, ella se había convertido en la metáfora perfecta del benefactor café que nos invita a enfrentar el día con un poco de esperanza. Una mañana, no la encontró. La espero, 2 o 3 buses, pero no llegó. Hasta que a su lado se para un hombre con un periódico en la mano, y haciendo gala de su curiosidad antioqueña, mira de reojo, y lo primero que alcanza a leer, es que hoy el tren viejo había partido de mañana de la estación de Bello, por la maltrecha carrilera a hacer el último viaje, antes de que sus vagones y locomotoras, descansaran en paz para siempre en una indigna chatarreria.